Ты не обижаешься. О нет, ты совсем не обижаешься. Или все-таки? ...
*****
- Ат-чан... Я буду в семь. Точно.
Ты киваешь, и, получив законный поцелуй на ночь, опускаешься на диван. Слышишь, как закрывается дверь. Спать.
А утром просыпаешься с дикой тоской по нему. И, только лишь открыв глаза, отсылаешь ему смс - "С добрым утром" - чтобы заставить его улыбнуться. Хоть немного, самыми уголками губ. И еще, наверное, надеешься, что он вспомнит о тебе. Хотя бы мимолетно.
А потом ты начинаешь ждать. Сначала вечера, попутно занимаясь "важными" делами, которые, кажется, уже не так затягивают, как когда-то. Когда-то... Это всего.. месяц назад? Или меньше? Ты точно не знаешь, ты ведь не считал. Ты вовсе не из тех людей, которые скрупулезно записывают даты встречи и первого поцелуя, а потом обижаются на половинку только за то, что у него из головы вылетело точное число... Счастливые часов не наблюдают, так? Вечер. Долгожданное для тебя время. И тогда ты начинаешь ждать его. Когда часы бьют семь, ты начинаешь нервничать. Ну признайся? Ты все время беспокоишься за него.
"Хиса...Ты придешь?"
Ну вот, у тебя совсем нет терпения. За первым идет и второе сообщение:
"Я жду тебя. Еще два часа."
Ты знаешь, что он не ответит , но ты ждешь, как и обещал. Ты всегда стараешься сдержать свое слово.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Восемь.
"Ты достоин того, чтобы к тебе приходили вовремя"
Что случилось? Перестал таковым быть? Плохие мысли штурмом берут пространство внутри твоей головы, а тело наполняется тоской. И так всегда.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Девять.
Ты встаешь из кресла, в котором просидел все это время, почти не шевелясь и закрываешь входную дверь на ключ. Изнутри.
Игра?
Два часа на близость, двери открываются, как только пробьет семь и запираются на все замки, как только часы отсчитают девять.
"Цветы распускаются в семь..." - как-то сказал он.
Ты отсылаешь ему последнюю смс с пожеланиями спокойной ночи.И пишешь, что надеешься на встречу завтра. Ты не обижаешься. О нет, ты совсем не обижаешься. Или все-таки?...
Утром ты, проснувшись, до деталей повторяешь свои вчерашние действия - сообщение, ожидание.
А вечером вновь открываешь дверь и садишься в кресло. Ждать.
Сегодня ты уверен, что он придет. Впрочем, как и вчера.
Тик-так, тик-так, тик-так...
Без пяти минут семь.
Он влетает в комнату, раскрасневшийся от мороза, что сковал город сегодня и начинает путано объяснять. А ты, встав из кресла, просто смотришь на него и улыбаешься. Слабо, но улыбаешься. И думаешь:
"Дурак. Просто обними меня. Просто..."
И тут вдруг он замолкает, заметив твой чуть грустный взгляд и вялую улыбку. И просто подходит. Просто обнимает. И вот тогда тоска испуганно выползает из сознания, поджав под себя когтистые лапки. И тогда мысли о том, что ты, быть может, надоел ему и он приходит к тебе из жалости, прячутся в темные углы.
А когда пробьет девять, и он соберется уходить, одарив тебя поцелуем, он обернется и произнесет:
- Ат-чан... Я буду в семь. Точно.
И ты кивнешь, зная, что будет завтра. Что ты вновь отправишь ему как минимум три смс за день и не раз обратишься к тем мыслям, что сейчас пока сидят по темным углам.
Но ты не обижаешься. О нет, ты совсем не обижаешься. Или все-таки?...

back