Один день из жизни самоубийцы или имидж - это страшно.
Один день из жизни самоубийцы или имидж - это страшно. 4 октября 2003 24:00 - 01:35
Автор: Kurai Satoru E-mail: sapphire83@mail.ru Genre: sadistic
Открываю окно, смотрю вниз.
В груди что-то ёкает и я понимаю, что боюсь…
Странно это - с моста совсем не страшно было. И не больно, а из окна больничной палаты - что-то не получается.
Ноги подкашиваются и я оседаю на пол, руки по инерции цепляются за подоконник, но я слишком слаб… Лежу, прикрыв глаза. Тихо, и так спокойно. Никто не дергает за руку, не орет на ухо всякую дребедень, даже злобного дядю продюсера ко мне не пустили. Видно, считают, что до утра не дотяну. А мне совсем не плохо. Даже наоборот. И в окно я хочу…хотел, не потому что на душе кошки скребутся, а потому что надо…В голове все так чисто. Так просто и понятно. Я - словно белый лист - пиши, что хочешь.
Открываю глаза. Не очень приятное ощущение. Наверно я сейчас похож на труп, с такими то фингалами. Живой труп…ла-ла-ла-ла-ла-ла-а-ла-а…А мертвым трупом мне стать не дали. Ну ничего, это не страшно. Я все могу исправить. Вот только полежу еще чуть-чуть, а потом снова к окну.
Да, этаж десятый где-то, вылечу - так уж наверняка. И будут мои бренные косточки пылиться в музее имени Меня…Стоп, сначала будет кровавая каша, супчик из мозгов и печенки…Кишки на асфальте…
Картина представилась настолько реалистично, что стало как то не по себе. Такое неэстетичное зрелище не скажет о том, о чем должно будет сказать…И зачем меня из воды вытащили…Идиоты…
Я же не какой то фанатик, и не сумасшедший…Моя смерть - не навязчивая идея... Психу бы хватило испуга от неудавшейся попытки, фанатик бы точно понял, что никакие идеи не стоят его бесценной жизни…Тоже бы сказал и тот, кто считает, что он в безвыходной ситуации, что жизнь итак кончена…А эти идиоты все под одну гребенку чешут. Эх, решетки что ль бы на окна поставили. А то как-то даже неинтересно…
Кажется, действие медицинской наркоты начало выветриваться …или просто нога затекла? Стало совсем неудобно лежать и я открыл глаза, рассеивая кумар. Обзор закрывали ботинки. Черные. Дурацкие.
- И долго ты еще собираешься разглядывать мои подошвы?…
Какой знакомый голос…Нет, не помню, хотя…
Голос приблизился и обдал ядреным перегаргом, а потом я почувствовал колкие пальцы на ребрах. Мир рванулся вверх, теряя границы. Вдруг мне стало…больно.
-Хайдо! Хайдо?!..
Что ты орешь мне в лицо ? Это ты виноват в том, что меня вырубило. Нечего меня как щенка за шкирку таскать…Отпусти…дышать…трудно.
-Отпусти…- это МОЙ голос? Звучит неубедительно. Впрочем, кто бы ты ни был, ты заботишься обо мне. Поэтому можешь побыть здесь…чуть-чуть.
- А как ты в палату… попал, я же вроде… в реанимации?
Смутился, отходишь? Какой-то ты странный, парень. Слишком уверенно выглядишь, что бы вот так мяться из-за глупого вопроса.
А если ты мой старый друг?
Тогда я определенно притягиваю…придурков.
Как болит голова. Это из-за него, я знаю. Он ,его лицо…заставляет меня вспоминать. Так неправильно. Я должен быть чист как лист бумаги, только так можно уйти…Иначе все напрасно.
Похоже, сегодня мне не судьба на тот свет. Ну что ты опять меня трясешь?
- Кто ты? - вот черт! Вырвалось. Ну не смотри на меня так. Я не хотел. Отвернись хотя бы, а то у тебя на лице такое написано, что во мне просыпается совесть. Не помню я тебя. Не помню…
Так смотрит, словно и правда старый друг. Неужели у меня есть друзья…Такие…
- Хайдо, ты меня не помнишь или ты просто хочешь сказать, что все кончено?
Что кончено?! Не делай такого лица, не пугай меня…я могу…я могу передумать. Ты ведь зашел, потому что так должен поступать друг, да?
Тебе ведь я совсем не нужен. Давай, скажи это, а потом то, что пришел попрощаться, что не будешь меня останавливать…потому что друг…потому что мы смотрим в одну сторону и ты понимаешь, что я должен так сделать. Я должен поставить точку в последней песне…Я должен так поступить, иначе все мои слова останутся лишь ложью на бумаге, а я - очередным идиотом, кривляющимся на сцене. И никто не задумается, зачем…
Во мне не осталось слов - слишком долго, слишком много музыки…Я исчерпан…Слабый…не смогу остановиться…буду писать всякую дрянь, а потом мне скажут: "Маэстро, вы так много писали для нашего удовольствия, теперь вы вправе делать это для своего"*. И я буду штамповать отстой, а моя главная песня умрет. Ёе никто не заметит. Никто не услышит. Я или Она…
Только не смотри на меня так…Неужели я настолько плохо выгляжу. Ты разглядываешь мое лицо словно уродливый плод. Уникальный…Слезы?! Лицо так близко, и эта влага…
Не надо!…Не надо…
Я дурак, я совсем не помню тебя…а еще я так и не научился скрывать свои чувства…Не надо воды. Она слишком соленая.
Ну ладно, мни мои несчастные ребра, если тебе от этого легче…
-Хайдо…я…меня зовут Гакт.
- А имя у тебя есть?
- И правда не помнишь , - шепот, потом в голос- Камуи Гакт.
Камуи…наделенный силой богов…силой изменять мир. Это, кажется, что-то из синто.
- Пожалуй, еще одну хорошую песню я смогу написать. Но только, если ты останешься со мной.
Ты улыбаешься? Какая странная улыбка, словно в первый раз…
OWARI
* Так ответил Полю Верлену, французскому гениальному поэту, его молодой последователь. Ответил на вопрос о том, как ему последний стихи Верлена. Оба понимали, что мятежник исчерпал свою новизну, а стихи - просто горстка слов на клочке бумаги. Короче, отстой…