Тьма.
Бесконечная, словно чужая душа и секундная, что твоя мелькнувшая тень.
Густая, как кофейная гуща и пустая, словно разлитые чернила.
От нее не спрятаться за дневными заботами и ярким солнечным светом. От нее не укрыться в огне фейерверков и под маской сердечной улыбки.
Закрываю глаза - и вот она - во мне.
Открываю глаза - вокруг она - обступает.
Отдергиваю белую штору - и там она - правит свой ночной бал. Зажигает звезды вместо свечей, а случайных прохожих приглашает на вальс с собственной жизнью.
Она везде.
И только сердца стук раздается в тишине...
...О, это больное, измученное сердце...
Оно бьется, все бьется без остановки...
Счастливое, оно не знает, что скоро, совсем скоро (а может это будет вечность?) ему придется остановиться.... Но уже навсегда...
А я знаю...
Знаю.
Знаю!..
От этого знания еще больней.... Но я живу.
Живу... Ведь еще не умер...
Нет?..
Точно?!
Иногда, бессонными ночами глядя в этот мрак вокруг меня, мне кажется, что я уже умер.
Но нет...
Приходит рассвет.
И приходится вставать, одеваться, идти в студию...
Что-то говорить, что-то делать, что-то петь...
Сочинять все новую и новую музыку... Видеть все новых и новых людей... Смотреть на все новые и новые бездушные маски, что люди по незнанию или невежеству своему называют лицами.
Зарабатывать деньги, рейтинг, репутацию...
Ходить, есть, пить, дышать...
Дышать этим насквозь пропахшим ложью воздухом...
Жить!..
Жить и знать... Знать, что ты умрешь.
Пусть не завтра... через неделю, через месяц, через полгода...
Что однажды ты закроешь глаза и не увидишь рассвет.
...Я знаю... люди умирают... каждый день... каждый час... минуту... секунду...
Это неизбежно.
Но всем ныне живущим смерть кажется такой далекой...
"А когда она там будет... Тогда и посмотрим..."
"Ну умирают... но только не сегодня и только не я..."
А она безжалостна, она не знает ни правил, ни законов, ни моралей.
Она приходит когда ей заблагорассудится, не спрашивая уже ни о чем...
...Старуха с косой?..
Может быть...
Я не знаю, я не видел...
Но скоро увижу.
А пока она каждую ночь напоминает мне о своем присутствии.
Я знаю, где-то там, в темноте прячется она...
Я знаю... Мне дано лишь знать... и ждать.
Ждать, пока это страшное слово - "рак" - повторят тысячи (а может быть и миллионы) голосов в унисон с моим именем.
...О, эти врачи...
Они ведь не скажут, сколько мне еще осталось...
А ведь знают...
Они, видишь ли, не хотят, чтобы я настраивался на худшее, не хотят травмировать мою психику...
Худшее?!..
Куда уж хуже?!!..
Психика?
Может они еще не заметили, но после такого диагноза я медленно и уверенно становлюсь настоящим психом.
А мне еще прикидываться приходится, будто все хорошо, будто жизнь прекрасна... Открыто врать, глядя в глаза дорогих и близких мне людей... Фантазировать вместе со всеми, строить планы на будущее...
А никто не знает, что будущего у меня-то нет...
Даже он...
Тот, кого я люблю...
Люблю с того самого момента, как услышал звук его голоса, почувствовал мимолетное прикосновение его кожи... Пусть он этого не замечает, пусть не знает, что справа от него на сцене поет живой покойник...
Пусть...
...лучше ничем не будет омрачено его милое лицо в рамке светлых волос, пусть пальцы так же быстро и уверенно порхают по струнам гитары... Пусть он ничего не знает...
...Ну и что?! Да, я люблю парня, своего согруппника!..
Но ведь могу позволить себе этот последний грех...
Я ведь ничего от него не прошу, не требую...
Мне достаточно лишь каждый день видеть его обеспокоенные глаза, смотреть на его серьезное лицо...
О да, он не дурак, он понимает, что со мной что-то не так... Чувствует, что я отношусь к нему иначе, чем ко всем остальным... Но не понимает...
Пусть будет так.
Я ведь люблю его...
И поэтому унесу любовь с собой в могилу.
...А эта любовь - единственное, что у меня осталось до смерти... Единственное, что заставляет меня жить...
И каждую непроглядную ночь я вспоминаю его...
Чтобы не умереть... не умереть раньше времени...
Чтобы тьма не убила меня... я вспоминаю его лицо... Оно словно бледный лик луны освещает мне дорогу во мраке... А глаза... глаза его горят, как звезды не безоблачном небе... Эти звезды будут со мной всегда... Даже после... всего...
А эти белые руки... хрупкие руки... Что никогда не прикоснуться ко мне с нежностью... От сознания этого становиться так холодно, будто я стою на ночном ветру в одной рубашке...
А эти алые губы... Что никогда не соприкоснуться с моими... Такие мягкие, даже на вид... Словно рассвет, что приходит ко мне каждое утро... Я не могу смотреть...
Мне больно!..
Больно знать, и ничего не говорить...
Молчать... и терпеливо ждать...
Пока тьма вокруг меня сольется с тьмой во мне...
Мое сознательное молчание покажется странным... Но я просто не хочу, чтобы все меня жалели, чтобы смотрели на меня, будто я уже умер...
И мне остается лишь... ждать... и жить.
Жить этой болью, этой тьмой, этой любовью...
...Говорят, что неизвестность убивает...
Нет, убивает как раз известность...
И это знание...
Знание собственной смерти.
"Знание - свет, а незнание - тьма".
О, великие умы, как же вы ошибались... Позвольте мне вас исправить...
Знание - боль, а незнание - жизнь.

back