Когда на меня накатывает усталость, я сажусь за стол, беру в руки бумагу и карандаш и начинаю рисовать. Нет, не целенаправленно. Просто направляю поток эмоций на бумагу, изливаю все свои переживания на девственную чистоту листка. И тогда, на этом листке мне является образ. Твой образ. Я вижу твою стройную, гибкую фигуру, твои чудесные светлые волосы, прядь, спадающую на глаза, мокрую повязку, изящные губы… Да, да, я помню всё, каждый изгиб твоего тела, каждое наклонение головы, каждый судорожный вдох. Жадно ловлю каждую твою эмоцию, что бы потом воплотить её на бумаге. Что бы любоваться тобой снова и снова. И осознавать, что ты никогда не будешь принадлежать мне…
Это больно. Если бы ты знал, как это невыносимо больно, видеть, как ты улыбаешься, слышать твой смех, чувствовать твою грусть и не сметь, не сметь даже прикоснуться. Если бы ты знал, какие мучения я переношу, наблюдая за тобой на концерте. Украдкой, что бы никто не заметил. С каким трепетом я ловлю каждое движение твоё, наполненное грацией, свойственной только тебе, одному тебе. Только ты, только ты так сладко запрокидываешь голову, целиком отдаваясь музыке, растворяясь в буре эмоций фанатов. Только ты можешь смеяться и быть отстранённым. Только ты можешь быть холоден и нежно ласкать взглядом.
Я вожу чёрные линии по белоснежной бумаге выводя то жирные, то тонкие, едва заметные линии. То остервенело штрихую и размазываю безумную черноту, то мягко и нежно наношу редкие, но такие нужные черты.
Почему ты не замечешь меня? Почему не хочешь замечать меня? Мы обходимся всего- лишь ничего не значащими фразами мимолётными прикосновениями… Мы? Я обхожусь фразами и прикосновениями. А ты?
Я не знаю, что чувствуешь ты. Я не знаю о чём думаешь ты. Ты для меня извечная загадка, скрывающая свою душу за куском материи. Он не велик, однако собрать полную картину никак не получается. Это чем-то похоже на пазл. Без пары кусочков не увидишь весь рисунок. Так и я. Вижу только визуально. Но не могу, не могу при всём своём отчаянном желании заглянуть в твою душу. В твоё сердце. Что там? Что скрывается за твоей чарующей внешностью?
Увы… я откладываю карандаш в сторону, беру листок в руки, придирчиво разглядывая результат. Я удовлётворён. Хотя когда я не был удовлетворён?
Взгляд сам по- себе тянется к стене, где уже висят десятки рисунков.
И на каждом из них – ты. Ты, весёлый и грустный, усталый и бодрый, одетый и обнаженный.
- Когда-нибудь я подарю их тебе…
- Кому ты там уже собрался что дарить? – дверь тихо приоткрылась, и на пороге явился ты, моя мечта, моя жизнь.
А потом ты увидел стену. Стену, обклеенную картинами с твоим изображением. Ты стоял посреди комнаты, с приоткрытым от удивления ртом. А я, затаив дыхание, слежу за твоей реакцией. Ты растерянно переводишь взгляд то на стену, то на рисунок, то на меня. Наконец ты подходишь ко мне, а я настороженно жду приговора.
Твои руки обвивают мою шею, и я закрываю глаза, только что бы не закричать от напряжения.
- Это всё для меня?
Странно… Я слышу мягкость в твоём голосе? Или мне только кажется…
- Для тебя… Странный подарок, но…
Твои пальцы касаются моих губ, и я замолкаю.
- Главное, что он от тебя…
Место пальцев занимают твои чуть розовые губы, а я целую тебя и думаю, что достиг предела своих мечтаний. Тебя, мою мечту, мою жизнь.