Очередное утро проснулось каплями серого дождя. Мир выглядел словно старое чёрно-белое кино. На репетицию я пошёл пешком. Без зонта. Проникаясь насквозь этим меланхоличным настроем утра. Никотин медленно разъедал легкие. Казалось, в такие дни всё происходит медленно: люди медленно спешат на работу. Медленно летят птицы. Медленно течёт вода в кране. Медленно едут
автомобили...
Но несмотря на всё это "медленно", я даже не опоздал. Что несвойственно.
Для утра.
Во время самой репетиции время, казалось, не просто шло медленно, а остановилось вообще.
...время, наконец. сдвинулось и вышло. Я собрался уходить домой, но Каору меня остановил.
- Напиши новый текст, а, Кё?
- Что? Текст? Не на музыку? Хм...
- Для меня, Кё.
Я улыбнулся уголками губ. Для тебя, Каору, говоришь? С чего бы это?
- Хорошо. Напишу. Сегодня же.
Лидер улыбнулся мне в ответ. Странный...
Я вышел на улицу. Было так же, как и утром. Но, казалось, не так медленно. А, скорее, наоборот: люди спешили на работу, такси сновали туда-сюда... Жизнь кипела. Как и душа. Мозг. Сердце. Фантазия.
Я прибежал домой. Буквально прибежал. Включил какую-то родную мне по состоянию души песню - по кругу - и сел писать. Иногда получалось что-то не то, и приходилось по нескольку раз переписывать одну и ту же строчку.
Доводя её до нужной глубины мысли и чувства. А потом переписывать другую, ища рифму к предыдущей... и наконец перед глазами возник совершенный текст.
Именно тот, который я пытался написать уже несколько месяцев подряд, но не было нужных слов, мыслей и чувств. У него была теперь именно та, необходимая мне глубина. "Нужно скорее прочитать это Каору, ведь это писалось для него!" - мелькнуло в голове. Взгляд метнулся на часы: чуть больше часа ночи... чёрт... Разбудить лидера равносильно самосожжению под его пронизывающим вазглядом наутро. Попытки дозвониться на мобильный были обращены в ноль. Но в душе всё кипело, хотелось как можно скорее прочитать ему мой совершенный текст. Для совершенного человека. Следующей попыткой было дозвониться лидеру домой. Гудок - сброс. И ожидание. Но... тишина снова... наконец телефон пискнул: "О господи, это он!". И я радостно, сгорая от нетерпения, схватил трубку... Но мои надежды не оправдались...
- Какого черта ты звонил в такое время?!! Ты разбудил меня и мою девушку!!
Что случилось?!
От гневных криков улыбка померкла и рассыпалась.
- Да так... ничего... просто я написал текст для тебя, который ты и просил...
- Что?! И из-за этого ты мне звонил?! Надо головой думать! На что она тебе дана?!
В душе воскресло чувство обиды. Пробубнив в трубку извинения, я взглянул на текст, лежавший передо мной. Не то. Абсолютно не то. Посвящение, позитив, глубина сердца и некоторое подобие улыбки. Бред. Этого не должно быть.
Перед глазами буквально мелькали картины насилия, агрессии, убийства, ничтожности. О да... всё для Тебя, Ниикура-сан. Скомканный лист полетел на пол. Мозг снова кипел...


- Что... что это? - глаза лидера сосредоточенно бегали по строчкам, - мальчик, убивший своих родителей... Кё... это разве то, что я просил?
Я лишь усмехнулся.