Я стою возле закрытого окна и курю, наблюдая за движением облаков. Они быстро плывут по небу, меняя свою форму – ветер. Но я успеваю заметить все превращения. Все равно больше смотреть не на что. Делаю особенно глубокую затяжку и прикрываю глаза. Надоело. В темноте и мягком спокойствии как-то уютней. И даже тиканье часов не мешает. И даже упавший на ковер пепел.
Сигаретный дым медленно, но верно наполняет комнату, густеет. Обретает форму. И вот я уже чувствую долгожданное, и от этого еще более приятное, прикосновение к шее. Словно губами. Так невесомо, полупрозрачно. Тепло. И хочется откинуться на несуществующие руки, которые обнимают за талию, напоминая о твоих мозолистых ладонях. Только в последний момент останавливаю себя. Это лишь иллюзия, не стоит увлекаться. Хотя никто, даже ты сам, не сможет запретить мне представлять, что это не плотные ниточки воздуха, а твое дыхание щекочет мне шею. И я верю, что мне в плечо утыкается твой аккуратный нос. И смешок слышу. Почти.
Объятья становятся все более плотными, почти сдавливающими. А мне приятно. Я всегда чувствовал себя комфортно в кольце твоих рук. Они исчезли ровно год назад, в начале того проклятого лета, но я до сих пор их помню. И дым помнит. А ведь было так давно... Так хорошо было. А потом что-то изменилось, и я остался один. С сигаретами остался.
Глаза начинают слезиться, и хочется верить, что это не из-за воспоминаний, которые я изо всех сил пытаюсь подавить, а из-за дыма. Ведь он повсюду, но я упорно продолжаю курить одну за одной. Я одновременно убиваю себя и заставляю жить. Потому что без тебя я не могу, а это единственный способ быть с тобой. В мечтах. Пусть хоть так.
Только обидно, что я не могу обнять тебя в ответ. Но собравшись, я все-таки чувствую твою мягкую кожу под ладонями. И мелкие волоски на руках. Щекочут. И в носу щекочет. И колит. И слезы все же начинают стекать по щекам. А ты их, кажется, сцеловываешь. Да ведь? Конечно.
До боли хочется увидеть твое лицо. Сейчас, в этот самый момент, но глаза не открываю. Страшно. Иначе все исчезнет. Да и все равно не увижу. Тебя здесь нет. Я ведь знаю, просто хотел забыть ненадолго. Даже этот спасительный дым не идеален. Он дарит только небольшие дозы прикосновений, не больше. Но так хочется...
А потом последняя сигарета заканчивается, и ты начинаешь понемногу терять свою форму. Растворяться. Уходить в щели, в замочную скважину. А я сжимаю в руках пустую пачку от сигарет, твоих любимых, и обещаю себе, что с завтрашнего дня бросаю курить и начинаю новую жизнь. Хотя, я уже столько раз пытался, что никто в это уже не верит. Даже я сам. Ведь я понимаю, что этот дым – единственный способ снова ощутить твое присутствие, впитать твой запах, быть с тобой. В полной мере насладиться иллюзией нашего мая.

back