НЕМНОГО ТЕПЛА

Автор: Супермыш
E-mail: supermouse@mail.ru
URL: Очарование иллюзий
Genre:YAOI


Я стою у окна и смотрю на улицу, где осенний ветер гонит по тротуарам стайки жёлтых листьев. Внезапно начинается дождь, и водяная завеса скрывает от меня даже близлежащие дома, но в крохотном просвете между тучами виден краешек розового закатного неба. Рядом, на подоконнике, стоит ваза с красными розами. Впрочем, они везде - на полу, на столе, на рояле. Все знают, что я люблю алые розы...
Сегодня мне исполнилось тридцать семь лет. Весь день был заполнен делами, поздравлениями и подарками, но наступил вечер, и в моём доме воцарилась тишина. Я в полном одиночестве стою у окна и смотрю на дождь. В такие минуты ко мне всегда приходят тени прошлого...
Мне одиннадцать лет, и я в отчаянии прижимаюсь к заплаканной маме возле гроба отца. Никто ничего не говорит, но краем уха я слышу, как взрослые произносят страшное слово "самоубийство"...
Первый раз на сцене. Дикий мандраж, буквально палочки из рук валятся, но начинаю играть - и всё волнение куда-то исчезает. Чувствую, что играю великолепно, публика заводится с пол-оборота, и уже подпевает Нобуки мои слова...
Репетиция очередного большого концерта. Плохо освещённая сцена, неосторожный шаг - и я лечу в непроглядную тьму... "Возможно, Вы больше не сможете играть на ударных"...
Но я вернулся... Вернулся, для того, чтобы несколько лет спустя услышать от Нобуки: "Знаешь, я решил уйти из группы. Просто понял, что это уже не моё... Прости, если можешь...". Я знал, что никогда не смогу найти ему замену... Мы распались на самом пике славы... На последнем концерте я не мог сдержать слёз, они катились по щекам помимо моей воли. Тогда казалось, что всё кончено, но...
Каждый занялся своими делами, я продюсировал молодые дарования, писал музыку, и всё вроде бы шло неплохо, но полгода спустя мою жизнь разорвал телефонный звонок: "Шинобу... Знаешь... Хитоси погиб... Самоубийство...".
Дальше всё было, как во сне... Похороны... Самый лучший гитарист мира навсегда покинул нас... Мы больше никогда не соберёмся вместе...
Больше года всё валилось у меня из рук. Я пытался бежать от самого себя... Путешествовал с мамой по Японии... Моя мама - золотой человек! Она всегда и во всём поддерживает меня, что бы я ни делал...
Но я снова вернулся... Наверное, такова моя судьба... Хвалебные слова от самого императора, звание "Величайший японский композитор" и даже "Гений" - не скрою, это очень приятно. Да, я всегда был честолюбив...
Но повреждённая рука всё чаще и чаще напоминает о себе. Не так давно очередной профессор медицины озвучил мой приговор. Впрочем, я сам давно всё знал... "Вы больше никогда не сможете играть профессионально. Мне жаль...".
Мой бизнес в Америке рухнул. Я расстался с очередной подругой. Да, в личной жизни ни женщины, ни мужчины не могут выдержать меня больше года. Видно, характер у меня такой...
Не беда, мои дела в Японии идут хорошо, и я по-прежнему пишу самую прекрасную музыку в мире. Вокруг меня - море роз, и кусочек закатного неба в окне...
У двери призывно запищал домофон. Кого это там несёт так поздно?!.
- Мосимоси?
- Шинобу, привет! Это я, Тама. Ты ещё помнишь о моём существовании?
- Да, конечно! Заходи!
Пока ты поднимаешься по лестнице, размышляю, что привело тебя сюда. Последний раз мы виделись на похоронах Хитоси. Вспоминаю лицо, залитое слезами, которые ты безуспешно пытался спрятать за пеленой длинных чёрных волос... Я не знаю, почему, но с тех пор мы не встречались. Просто как-то не складывалось. Ты не звонил, я тоже... Знаю, ты женился, у тебя ребёнок, да и в творчестве всё благополучно - у вас с Такео отличная группа...
На лестнице появляется букет. За ним следуешь ты, но тебя почти не видно.
- Привет, Шинобу! Я не знал, что тебе подарить...
- Привет! Не надо никаких подарков! В моём возрасте дни рожденья уже не приносят радости... Но я очень рад, что ты зашёл! Мы так давно не виделись!.. А ты не меняешься, и волосы всё такие же длинные...
Мы в прихожей. Я забираю у тебя букет, лихорадочно соображая, куда бы его пристроить. Так! Ты же весь мокрый. Волосы цвета крыла ворона - хоть выжимай, а косуха (всё та же косуха!) пропиталась так, будто её неделю вымачивали в колодце. Немедля сушиться!
- Да, я вот не знал, что тебе подарить, - из-за пазухи появляется бутылка "White Horse", - и подумал, что лучший подарок - это хорошее виски.
Тама всегда в своём репертуаре... А я сегодня выпил от силы пару бокалов шампанского...
- Это потом. А сейчас - в ванну, а то простудишься!
Розы уютно устроились в напольной вазе. Косуха распялена на плечиках и сушится вентилятором, равно как и потёртые кожаные штаны. От них валит пар. Тама варится в булькающих струях, источающих аромат свежих яблок, задумчиво крутя в руке стакан "Белой лошади"...
Я сижу рядом, примостившись на бортике. Да, виски - лучшее средство от простуды. От тоски - тоже...
Стакан в моих руках пустеет...
- Как у тебя?
- Да так себе. Вокалист ушёл, нашли нового. Я вот развёлся. В остальном - так, ничего. Нормально...
Пора собирать на стол. Я вожусь в гостиной, расставляя блюда. Тама шумно вытирается в ванной. Слышны громкие проклятия - видимо, уронил полотенце в воду.
Всё тот же Тама. Неунывающий весельчак и пьяница. Милый, милый Тама. Теперь я понимаю - как же мне его не хватало всё это время...
И вот мы за столом. Тама - напротив, почти потерявшийся в моём пушистом банном халате, с завидным аппетитом уничтожает здоровенного русского краба. Я деликатно поглощаю салатик из водорослей - да, мне уже нужно заботиться о фигуре. Виски льётся в стаканы, прямо как в годы ушедшей молодости.
Беседуем. Колеблющийся огонь семисвечника бросает блики на наши лица. В тёмных углах колышутся тени - тени прошлого...
- Играешь?
- Только для себя. С рукой совсем беда. На ударных - никак, на рояле - немного можно...
Отставив недопитый стакан, направляюсь к роялю. Усаживаюсь, поднимаю крышку...
- Вспомним былое?
Бодрые звуки заполняют гостиную. О, с каким же упоением я играл это в Берлине, с симфоническим оркестром, да, вот уже десять, целых десять лет назад, когда писал альбом "Music Forever". А как пел на наших концертах сладкогласый Нобуки, как визжали зрители!
"Акай ни..." - подхватывает хрипловатый голос, и рука ударяет по струнам моей старой гитары, которую ты незаметно ухитрился снять со стены.
Перекур. И вот струится из-под пальцев печальная мелодия "Long Winter" - пожалуй, самой грустной из наших песен. Запястье начинает болеть. Трудно, ой как трудно. Терпи! Негоже наступать на горло собственной песне.
Руки дрожат. Вот, наконец, последний аккорд. Надо отдохнуть...
Обернувшись, вижу, что слёзы бегут по твоим щекам...
И вот я уже рядом, на диване, и руки обнимают твои плечи. Зарывшись лицом в пышные волосы, шепчу: "Успокойся. Ну, успокойся же". Ты дрожишь, и я сильнее прижимаю тебя к себе.
- Шинобу, ты чего? - Тама пытается отстраниться.
- Нам с тобой нужно всего лишь немного тепла...
Рука моя скользнула под халат, нежно коснулась бархатной кожи. Ты ещё слабо сопротивляешься, но тело уже отзывается несмело.
- Это, по-твоему, немного тепла? Впрочем... пожалуй... мне нравится...
Всё, слова больше не нужны. Губы находят друг друга...
И вот уже наши халаты валяются на ковре...
Ты лежишь, и губы мои скользят по распростёртому телу, лаская каждый сантиметр смуглой, пахнущей яблоками кожи. Из твоих широко раскрытых глаз потихоньку исчезает изумление. Спускаюсь всё ниже...
Ты легонько вздрагиваешь, когда я добираюсь до ...
Губы шепчут: "Не надо". Тело утверждает обратное...
И вот уже ты бьёшься, как пойманная рыба.
Фонтан ударяет в мои уста.
- Шинобу, а можешь ещё?
Я хитро улыбаюсь:
- Челюсть устала.
- Тогда может...?
Экий ты, однако! Переворачиваюсь на живот...
Вот чего никогда не ожидал - что ты предложишь мне э_т_о. Право же, это прекрасно.
Цепкие пальцы гитариста впиваются в плечи, разминая усталые мышцы. Э, шею осторожнее! Помнишь, как я грохнулся на "Camomile Tour"? Вот-вот, она иногда всё ещё даёт о себе знать...
То ласково, то грубо пальцы изучают спину, спускаясь всё ниже, к ногам. Теперь выше, и хватают, и мнут, наполняя меня радостным предвкушением. Я уже завожусь. Руки разводят мои половинки. Ну же, я жду! И горячий влажный язык проникает в меня...
Сдерживаться нет сил. Я начинаю ёрзать.
- Itoshii, где крем?
Ты назвал меня "itoshii". Если даже это вырвалось в порыве страсти, всё равно - сердце радуется.
- Не ищи. Обойдёмся - мы оба достаточно влажные.
Ты осторожен, боишься сделать мне больно. Не бойся!
И вот ты весь во мне.
Сжимаю тебя своим телом, ты стонешь и перестаёшь осторожничать, долбишь меня, то почти выходя, то погружаясь до конца, и я подаюсь тебе навстречу.
Тьма взрывается миллионами искр...
Лёгкое прикосновение к плечу...
- Интересно, если тебя не будить - сколько ты можешь продрыхнуть?
Я вскакиваю. Уже день. Shimatta! Встреча же в три часа! Неужто проспал?!
- Ещё только двенадцать. Кофе на кухне.
Хлебнув кофе, лихорадочно начинаю собираться. Так, кейс с бумагами готов. Чего бы надеть? Шкаф перетряхнут сверху донизу. Одежда летит на пол.
Я у зеркала. Ага, здесь карандашиком, туши чуток побольше... Зараза! Пудреница выскальзывает из рук, брякается об пол, подскакивает, испуская громадное пыльное облако, и укатывается под диван. Тьфу! Достаю новую. Нет, губы красить не стоит - на презентацию иду, не в балаган какой-нибудь.
Оборачиваюсь на шорох. А, это Тама, уже нацепил свою высохшую одежду, стоит посреди комнаты. Так, кинь мне тени, пожалуйста. Да, вон там, на столике. Спасибо...
- Мне пожалуй, пора.
- Что? Уходишь уже? А... ясно. Да, подай, пожалуйста, рубашку. Вон ту, в полосочку. Ага, спасибо. Что? Ты уходишь?!
И вот мы в прихожей, и губы наши касаются друг друга. Последнее рукопожатие - и ты уже за дверью.
- Шинобу, я к тебе ещё загляну как-нибудь. Не возражаешь?
- Я всегда тебе рад!
Быстрые шаги затихают на лестнице. Я кричу вслед:
- Счастливо!
И слышу в ответ: "До встречи!.."



Комментарий автора: Очередной рассказ про японских музыкантов. На сей раз - с оригинальными героями. Но если они вдруг покажутся Вам похожими на кого-то из реально существующих персонажей, имейте в виду, что это - простая случайность... ^__^

(с) Супермыш ноябрь 2002 года.

---

back