Вдохновения нету…
Не пишется ни черта.
Сижу на диванчике в студии, поглощённый в свои мысли и усердно жую кончик карандаша. Смешно! Словно бы мне это поможет написать песню! Дурак.
Вдохновения нету.
А может таланта? Может я бездарность какая? Да нет, народу нравится, а его не проведёшь. Не было бы таланта – не нравились бы песни.
Настроение хреновое. Конечно, ведь не пишется ни черта…
Надо что-то делать… что-то делать надо. Только вот что?
Наконец я не выдерживаю, устало откидываюсь назад и закрываю глаза.
- Рейта-а-а! – жалобно-мяукающе выходит.
Слышу стук двери и звук шагов. Не хочу смотреть. Не хочу видеть твоей ухмылки и надменного взгляда.
- Что? – ровно и спокойно произносишь ты.
- Не… - я бы и рад продолжить, только вот губы твои коснулись моего предплечья, заставив всё тело содрогнуться от неожиданности и удовольствия.
Я крепко зажмуриваюсь. Страшно. Или нет? Скорее стыдно. Гордость знаете ли! Она не спит, зараза!
Ты легонько толкаешь меня на диван, и я, поддавшись, падаю на спину. Я знаю, что сейчас произойдёт. И ты знаешь. Ты, наверное, ликуешь. А я сгораю от стыда и обиды. Обиды на самого себя.
Это было всего один раз. С тобой. Просто эйфория. Просто поиск. После концерта, неистово и страстно. И ещё раз. Просто что бы вспомнить. Что бы удостовериться, что это было. Не привиделось во сне, не пригрезилось мимолётной фантазией.
И вот после этого всё и началось. Муза моя меня покинула. Вернее решила покапризничать и взять в свои наманикюренные ручки власть над моей несчастной судьбой. Каким же это образом, спросите вы? А очень просто! Ну отказывается она появляться без Рейты! Вам смешно? А мне вот не очень! Я, знаете ли, всегда считал, что у меня вполне нормальная ориентация. Нет, я, конечно, не считаю остальных «ненормальными», но и себя геем не вижу. И Рейту не видел. До недавнего времени.
Пока я размышлял чьи-то длиннющие тонкие пальцы уже успели избавить меня от футболки и джинс. Надо же какой шустрый!
Впрочем, как всегда. Интересно, почему я вот так вот добровольно отдаю себя в молчаливую (пока что) власть Рейты. Я не мазохист, точно уверен. Всё из-за этой грёбанной музы! Что б её!
И Рейта тоже хорош! Смекнул, парень, что к чему. Поспорили мы…
Проспорил…
Глупо? Наверное. Обидно? Очень. Только не из-за того, что проспорил. А потому что ты меня не любишь… Не любишь ведь?
В отчаянной попытке удостовериться я останавливаю тебя, уперевшись в грудь ладонью и заглядываю в бесконечно-чёрные глаза.
Дыхание… Перехватывает. Ты не смеёшься надо мной. Нет надменности в твоём взгляде, лишь только трепетность и нежность от которой хочется плакать…
Какой же я дурак…